Por
la bondad de Sara Streit- Saleh y la música de Mario Kirlis.
SUEÑO DE SERPIENTE DORADA
Sueño con una serpiente dorada con una
cabeza de león.
Que me protege
Sueño
del Líbano
La arena, el desierto, los verdes bosques,
el mar azulado, las colinas altas como
espigas al sol.
La perfecta forma de adoración.
El vientre del Líbano acuna leones.
Entre sus bosques y valles
suspendidos entre el cielo y el mar,
los cedros perfuman los ojos del viento.
Luminosa región de naturaleza divina
Besharre, Barouk, Edhén, Tannourine, Yay,
Maaser el-Chouf.
Traes a mis cerrados sueños la esperanza.
Traes a mi doliente raza
esa voz que suena en el desierto.
Tus ciudades cien veces destruidas cien veces
vueltas a nacer
parecen que me esperan desde el comienzo de
los tiempos.
El Líbano será un sol
que no se esconderá nunca en esta tierra.
Baalbek tiene los ojos abiertos y oscuros.
Siento el laúd sonar bajo las uvas
y se hace vino mi alma
con el aroma del áareq y el narguile...
Es mi memoria tal vez que se equivoca.
Nací en el Sur de un Continente doliente y
descalzo
en lengua hispana y quechua
con la boca abierta al hambre y sin justicia.
Tal vez es la sangre que llegó desde los
barcos
a arrinconarse en este Río de Plata.
Quizás fui esclava alguna vez y no recuerde
Ghawazee-Gitana
No sé porque razón
te veo en mis sueños, Líbano,
como un recuerdo antiguo
como una canción de cuna en medio del calor
como una amante que espera que lo encuentre
como una extraña imagen aún sin terminar.
Siento algo de tristeza, tal vez es la
distancia.
Por qué son mis duendes de infancia el buzak,
el derbake?
Por qué viene a mi, justamente ahora,
la familiar caricia de tu pueblo?
Quizás porque Dios me está mirando
Quizás porque Dios jamás dejó de mirarme bajo
el cielo.
Con amor, Silvia Dopacio. 26 de Octubre
2002.
Escuchando Taksim Kánoon de Mario Kirlis.
LA FAIBLESSE
Verde. Casi verde. Casi
el trigo.
Casi esa línea a lo
lejos.
Qué lejos te invento
Y esto emociona a
Himeneo.
* * *
Culpable, sospechosa,
oprimida, ahogada, ofendida, agredida, golpeada,
Irracional, inquietud de
espada,
Golpeada, malherida,
agotada.
Panza arriba, alma alta,
sueño al día,
Relajada, una copa de
vino entre los muslos,
Descalza.
* * *
Un pétalo de rosa roja
como una lámpara de sangre,
Seca, entre páginas
antiguas.
Un libro cerrado por
duelo.
* * *
Ey!! Vos ¡! Maldito,
vení ¡!!
Agarrame estar piernas
de carbón encendido
Sujétame, más arriba
Esta llamarada de venas.
Vení, nene,
Aprétame los labios como
calles
Un labio abajo un labio
arriba
Arriba, abajo, callejón
sin salida
Poné tus manos alfarero
de barro
Socábame los huesos
Contiéneme perdida,
compañero,
Prendete a la boca de
este vino
A la lengua de estos
labios
A la ira o al olvido
De una buena vez,
maldito! ,
No ves que andamos
creciendo, golpeándonos los codos,
Multiplicando deseos,
lobezno alado,
Provócame. Lame-lengua
Maldito aliento,
estrella de aire,
Incierto reloj es este
deseo atrevido
No hablar, no fumar,
No comer, no gastar,
Ey! Vos! Maldito!,
Vení! Que mis ojos se
van acostumbrando
A este cuadro terrible.
LAS EROTICAS
Bébeme toda
Emborrachado de leche y
vino y sangre
Chocando las últimas
copas
Corteza repleta de
distancias
Bébeme toda
Revolucióname, hoy,
ahora,
Pulsión digital
Boca con boca
Bébeme las cenizas
que cubrieron las
auroras de mis días
Bébeme
Pólem seminal
Tal vez mañana
pierda las hojas vitales
Que vigilan como a una
flor
Mi piel y mis intrigas.
Ella y ella
Son una luna y una
estrella
Mejor
La luna y las estrellas
Son sus alegorías
Aparecen en los momentos
De total oscuridad
A iluminarme
Aparecen en los momentos
Diurnos
A brindar
Y ella y ella y yo
Somos tres
A veces
Dos
A veces
Una
Y mi espíritu sonríe
Mi boca se habita de
duendes
Que bailan
Entonces
Bailamos las tres
En la alegoría de mi
noche.
A Mónica Hanesmann y María Laura Ramonet
Beber un durazno
Una ciruela azul
Beberte
Morder el borde salado
Y extraer las gotas de
mar
De tu punta de varón
Lobezno alado,
Una venus de sol
De estrella
De frutas
Provoca
En una mano faraona: el
cáliz,
En la otra: la matriz,
En una pierna gótica: el
vértice,
En la otra: tu boca,
-lame-lengua-
en este cuerpo de pan y
arena
la enredadera de tus
piernas
sugestiona el aliento
el aire
el incierto reloj
de mi deseo impenitente
y atrevido
hay algo
en el camino al cielo.
Una cara en cada uno de
mis pechos
Una pierna atraviesa el
horizonte
Para partirlo en dos
Habitan en mi cuarto de
costillas
En esta jaula
Que vienen a abrirla de
vez en cuando
Intransferibles rostros
Todos de mi
como Babel que se
encarcela
Entre un dibujo
De un solo trazo
De una sola vez
Solo esta vez.
Un carrusel de bocas y
de ojos
Que lenta, muy
lentamente
Circula casi sin moverse
Un espejo que espeja
esta cabeza
Que el azar y el destino
Me coronó sobre este
cuello
Y ando girando
Mariposa sin rumbo
Buscando
Buscándome en tus alas
Y ala arriba y otra
abajo
En medio del sonido
infantil
De tantas bocas y ojos
Que me miran.
Me niego terminantemente
A bajarme de este tren
que se ha puesto en marcha
Por propia voluntad
Desde la estación de tus
manos
Bajo tu protección, me
quedo,
Porque tengo ganas.
Porque quiero más.
Y entras en mi
Como una guerra
Sangrándome
Besándome las velas
Y me abraza la pena
De tus manos de pueblo
De labriego, de
artesano,
Horadando mis poros de
ciruela.
Sobre la plateada cuna
De leche azul de agua
Agua azul agua
A un ser de agua
Sobre la superficie
Del alma
Sube por las olas de mis
senos
Despabilando el día
Lengua sobre lengua
Húmeda aurora
Abre mi pecho en dos
lunas de agua
Dos estrellas mojadas
Dos lágrimas
El salado vientre baja
Penetra, estremece,
arranca,
Revela en un espasmo
febril que avergüenza
A una especie de ave
Que nada, huye
hacia el abismo del mar
De tu mirada.
SERIE MALDITA PERRA
Rosario, Abril
2005.
I
Mi madre tiene la forma
de un grito de alcoba
Olor a hospitales,
siempre dice estar enferma
Tiene la voz de un
espejo roto
La mirada de faro
solitario
La buscar por asesinato
Mato a mis dos hermanas
y a mi padre
Tal vez no es tan
literal
La verdad incorruptible
es que sus manos
Me han dejado, siempre,
Como una perra herida.
II
Como Alejandra, soy una
niña engañada por mi sangre
Me parió La Gran Mentira
Y me abandonó en brazos
de un cuerpo mudo.
Una soledad acompañada,
solidaria,
Que se acuerda de mi en
cada agujero de noche
III
No me habitan esas
malditas musas
Sino demonios
La multitud de voces, de
lamentos,
La universalidad del
grito.
Del grito como un
agujero de sombras.
IV
Mi madre me maldijo
desde el primer aliento.
Al borde del escenario
del mundo
Me empujó para verme
caer
Tejedora artesanal de
engaños
Cubre con su manto la
luz
De esta vela que llora.
* * *
LAS SOCIALES
Escucho orinar a los que
viajan
Les sirvo café
Tomo su dinero y limpio
el parabrisas
Ellos pasan y vuelven
Una y otra vez
Si algún día llagaras a
ver
Las manos asesinas
No tiembles.
Que alguien me pida hoy
Sin demora: baje el
telón, viejo y raído,
Y en el escenario donde
poso mi vida
Surja el personaje que
estaba escondido, encerrado dentro de mi,
Desconcertado
Sin saber del castigo
Ni las causas del
destierro.
No lucho contra el mundo
Lucho contra la fatiga
del mundo
El cansancio de
emociones
El agotamiento pesado
del trabajo
No lucho contra el
sistema
Lucho contra la
ineficiencia del sistema
El tiempo perdido
La inerte sensación de
estar al día.
Suplantando al espíritu
jugando a las escondidas
Prefiero salir a luchar,
no contra vos,
Sino contra tu desgano
de vos
Tu tristeza de vos
Tu olvido de vos
Luchar con el poema
inédito
De aquel artista preso
en su rugido.
LAS CRIOLLAS
El campo se había
resignado a la noche
Una ventizca helada
Calaba los huesos míos y
del animal
Al galope! Pensé
Al galope! Que la Juana
llama desde su vientre
Sus quejidos parecían
perseguirme de atrás
Mi castañito sudado no
se asustaba,
Conocía el gritito de la
Juana
Parturienta mujer hecha
de barro y cañas
Su piel cobriza me
alimentaba los labios
Desde el comienzo de los
tiempos
Al Galope! Chúcaro!
Que la Juana nos
necesita
Para tirarle del vientre
y hacer saltar
Al hijo de sus entrañas!
Veía a lo lejos
Las tímidas luces del
patio.
En llegando apeé, el
chúcaro solito al establo
-salió como triste-
La puerta estaba abierta
y el rancho
Quebrado por sus
suspiros
La Juana bajo la mesa
De quebracho pujaba,
Agachadita y sola
El pelo suelto hasta la
cintura gruesa,
Con el batón de cama.
Darle a la fuerza
Convidando a los duendes
y a las ánimas
La ceremonia llagaba a
su fin
Le dije: - Juana, sobre
mi poncho de lana, tirá el hijo y su bolsa de agua.
La Juana obedece
Siempre obedece a la voz
de su hombre.
Me la quedo mirando
Su vientre era una
sierra
Un sol naciente rojo y
negro de tierra
Al galope! Me salió
A fuerza y golpe!
La Juana parturienta
panza arriba
Lo vi salir y el corazón
Al galope! Repetí.
El crío se trepó a mis
manos con los ojos cerrados
Como los ojos de mi
Juana
El campo se había
resignado a la noche
Mi hijo fuerte lloraba
Y mi Juana? …
Su vientre ni sol ni
sierra
Su piel de quebracho
sobre el poncho, dormía.
Mi niño lloraba
Y aproveché sus ojos
cerrados
La noche oscura
Para llorar con él.
LAS LATINOAMERICANAS
Del Imperio Tartesio al
Inca
Solo un estrecho, una
barca, un sueño
Piernas sobre piernas
En el estrecho lecho del
sendero
Destrozadas, derrotadas,
destronadas
Culpable son fenicios
españoles portugueses y Cartegena
Misterio en ruinas
Pero mis Hespérides (1)
Mi Americana Isla
afortunada
Cosmogonía
transatlántica
Hueso, metal, piedra,
atlatl (2)
El agua empuja, gasta
las piedras,
El río sabe.
La montaña mira hacia
abajo
Vigila, entiende.
Yo no sé ni entiendo
porque
Me quedo aquí, mirando.
(1)
islas felices para los griegos,
Canarias o Azores
(2)
lanza de cola de pescado
el ombligo del mundo
el sol sagrado
la colosal selva de
tierra
con su violencia de agua
y yo, mínima orquídea,
esperando
Y quedo oyendo
Tu río de agua
Tu prepotente verdor
Mirando, esperando
Por nada.
INTI
Te adivino, estás detrás
de las montañas,
Observando el agua de
tierra
Correr lijando piedras.
Y sé que sabés que estoy
en verde Huasi,
Disimulando, jugando a
que no
A que no percibo tu
antigua tristeza,
Tu gigantesca fuerza.
Me quedo, te miro y me
ves
Y así quedando
Tu espíritu y el mío
Orando al mismo dios
En el mismo silencio.
El cóndor solitario
dominando
Las cumbres de los
cerros
El sol Inca me ilumina
la boca
Ayllu incaico
Bajo las sombras de un
palo borracho
Maestros antepasados
Nos enseñan
Cantando vidalitas
Con caja y charango
El huayno me esta
llamando
Coyita descalzo.
El guaicurú (1) murmulla
En la marginalidad de
las bocas
Separados de sus tierras
Qué sentido tiene la
existencia?
Cuánto más hay que
esperar?
Las colinas, las nubes,
los desiertos
Las aldeas se visten
De la dorada nobleza
Manos sobre manos
El cielo de estrellas
Vientre moreno es la
noche
En la maloca guaraní (2)
Serpiente quimera
En la cintura
Moneda tras moneda
Rueda de calendario
Rucahe mapuche (3) al
sur
Sinfonía americana
Nota tras nota
Quechua, guaraní, quiché
Indiada virgen
me repleta.
(1)
dialecto de la comunidad
aborigen toba del Chaco.
(2)
Aldea
(3)
Aldea
Matacos, coyas,
pampeanos
Artesanos del respeto y
la nobleza
Hermanos desterrados e
ignorandos
Como el trigal dorado en
su simpleza.
Mapuches, tobas,
chahuancos,
Sangre fervorosa acunada
en el suelo
Viva raíz que dignifica
la tierra
como canto vidalero.
Reserva indígena, patria
en reserva
En el vuelo del cóndor
que se aleja
Mapuches, tobas,
chahuancos,
Matacos, coyas,
pampeanos,
Se ha grabado el lamento
en la sabia eterna del
quebracho
extraña cosa es una
aldea
riqueza en la entraña de
nuestro pueblo
navajo, chiripa
cantos, quechuas
canción guerrera en
nuestro pecho.
LAS TANGUERAS
Lunfardo
“La
Marturano”
A buen puerto vas por
leña,
Filomena Marturano!
Quién te dio permiso
Pa’ soplarme el
estofado.
Pa’ que sepas y pa’ que
tengas
A los piques andá
aflojando
Que el fulano tiene
dueña
De esas que no andan
rogando.
Pipistrela!, tomate el
buque devuelta
Que si te agarro e’ las
mechas
Más pelada que una
percha
Vos, tu vieja y tus
parientes
Se las pican con el rabo
entre los dientes.
Mucho ojito!!!
Que a deguello te
arranco hasta las medias.
A buen puesto vas por
leña,
Filomena Marturano!
Si cada muerte de obispo
Ni un mosquito se te
acerca.
Volvete pa’ la tapera
Que en casa mando yo
No quiero volver a verte
verte
Alborotando el avispero
Filomena Marturano, mirá
vos!
**
“Navidá”
A la San Fasón, cocino
pa’ las fiestas:
Pan dulce, matambrito,
bitel-tonel y poyito,
Aunque no me dan las
ganas
No me agarran en
renuncio
Soy la patrona y por
tanto
Se come lo que yo mando.
Nueces, avellanas,
castañas, turrón con Sidra
Como si fuera La España
Terminando en la pizza.
El calor es un malón
Que se mete por las
patas
El horno, prendido desde
el alba,
El batón, el mate y los
ruleros,
En ojotas, sin fratacho,
simple como nací,
Amaso y canturreo con La
Tita por la radio.
Hasta que de pronto, el
timbre suena en la casa
La Madona me bendiga
No puedo abrir con esta
facha!
Acá te quiero ver
escopeta!-
me dice de adentro una
voz.
Las horas pasaron lento
Y todos llegaron a
tiempo.
Pensar que cuando ando
arregladita
Él me llama muñequita!
El estirpe finoli no me
sale
Si no ensayo un tiempo
antes!
Ay! Mamita, que desde la
gloria me miras
Lográ que el reloj se
pare
Pa’ terminar la comida!
Van entrando: A la
pindonga!
Qué lustre tiene la
patrona pa’ ésta Navidá!
***
Quién le achacó la
mentira
Si la vida le da pabura,
De zurda, le digo
vecino,
Que se aturdió al pepino
Y ahora pachucho sobre
el piso
Qué hago, qué digo!?
En la vedera de la vida
Se viene a jabonear
Emborrachándose hasta
olvidar...
Mire, amigo, qué
maltrecho!
Si fue a parar al
infierno
Sin dar changuí al
Divino.
Pero, qué digo!
Cómo se muere en la
puerta
No hay caso...
La vida tiene malos
ratos
Donde el escabio
amedita.
Vaya Bendito pal cielo
Que Dios lo tenga en la
gloria
Y a nosotros,
laburantes, que nos de tregua y aguante
LAS TANGUERAS
Por el Tango
Eras dueño de mi parte
de nada
Soñabas por mí, mis
sueños
Adorabas estar
consolándome
Y dabas
En cada amanecer tu
tiempo ego.
Pero vino un arcángel
vestido de guitarra
Y te arrancó de un golpe
De ese limbo infame
Y el amor fue surgiendo
como agua
Y te dí a beber a la
distancia
Ahora, al fin, no tengo
dueño
Y puedo amar al arcángel
y a su espada
Me dejaste en la puerta
de tu beso mojado.
De pronto ví el fuego y
esa mitad de frío
Quedé desnuda
Desabrigada
Huérfana
Sin el oxígeno del fueye
Entonces me dije
nuevamente:
Te amo y no
Y puse mi corazón en esa
luna
Te amo y no
Exprimí el pañuelo como
una naranja,
tomé su divino jugo
Puse llave a la puerta
de tu beso mojado
Y salí a la calle.
Te amo, sí. No cómo
si.
Te amo y no.......y sí.
Con el Tango
Lloramos todo aquello
que cayamos
El tango, ese puerto
hacia adentro que tenemos,
Es un lugar
Donde solo puede
respirar
El sueño que se nos fue
sin avisar.
El tango
es el espacio que abre
el corazón
para guardar el dolor
de una calle vacía
de una copa tomada en
soledad
y el humo del cigarrillo
que se escapa
sin volver
como los días.
El Tango
Es el dueño de mi barrio, el patio, la
ropa al sol,
El tobogán, la calesita.
Farol de mis metas sin lograr,
La pregunta que jamás contestarás,
Y ese tren que siempre se anda yendo.
El Tango
Es mi compadre, mi madre, y mi viejo que
no está.
Esa escalera que siempre va hacia
adentro,
Mi alma, mi amor y mi ciudad.
LAS TANGUERAS
Por la Milonga
Buenos Aires te siente
en su aguijón de miedo
Ella te esta soñando
lentamente
Como una ramera herida y
enamorada
Esperando que falle tu
escudo de plata
Para devorarte como una
madre hambrienta
* * *
Diciembre es un mes
extraño
Enrarecido de milongas
cansadas de turistas
Un mes de balances,
odios, sueños partidos,
Compromisos religiosos,
falsos regalos.
Diciembre es un mes
extraño
Caluroso, solitario,
borracho y enojado
Y yo ...
Sigo con miedo de
parpadear y que desaparezcas
* * *
Te veo llegar al salón
-altar de la milonga-
como un sacerdote sin
religión ni ley
como un sol en lo alto.
Yo sigo bailando
simulando, indiferente.
Hasta que nos juntamos.
Vos, figurando como una
ave
desplegando sus plumas
su linaje
Yo, soñando en que
Diciembre lejano y atroz
se vaya para siempre.
* * *
Bailarín
Cuando te veo sobre el
escenario
pongo mis ojos en el
cielo
Y la noche huye asustada
porque toda la luz entra
en mi pecho
* * *
Nunca seré tu amante
sino un testigo
Miraré desde afuera la
ventana de tu cuerpo que se abre
Sentiré el estiramiento,
esa elongación emocional.
Observaré el desfile de
mujeres hermosas bajo el peso de tus pies
en medio del volcán de
tus dos piernas
Ellas irán yéndose
satisfechas, repletas de fertilidad
Y volverás a verte solo
en el espejo
sin saber que camino
tomar, extrañando la seguridad de un hogar
Entonces…
sintiendo cuánto pesa
mostrar y mostrar sobre el escenario social
tu poesía de brazos,
giros, vueltas, porte, luz, tinieblas, miedos,
seguridad y fuego
la luna se asusta cuando
te ve llegar-
y entonces …entonces,
llamame
iremos a besarnos bajo
un puente
en medio de la oscuridad
sin luna
bailemos
entre las vías muertas
del tren
iremos a jugar a una
terraza
a simular que bailamos
un Tango para el cine
nos pondremos, como
cuando éramos pibes
a descubrir hormigas
bajo las piedras del cantero
seguiremos el camino que
las hormigas dejan
y nos miraremos a los
ojos
y nos daremos cuenta
que crecimos.
Nunca más volveremos a
ser niños.
Ni trenes
Ni hormigas
Solo dos miradas que se
cruzan, en Diciembre,
bajo un sol que se va a
su casa
dejando en el bostezo a
la noche.
Y el deseo siempre
estará allí…siempre estará allí
Esperándonos.
* * *
Tu boca es salada
Como un caracol de agua
Mojada
Abierta
Y tu lengua de pez
Nada sobre mi alma
* * *
El baila como un torero
en la arena de sangre
El baila sobre mi
vientre
Como el toro que lucha
contra la muerte
* * *
Cuando asalta el
escenario y baila
Abraza y sacude la débil
cintura
Ella es una suave seda
Que obedece
Le llena el vientre de
hijos
Que todos miramos
brillar como estrellas.
* * *
Bajan, su camino de
gloria, los dioses desde el Olimpo
Zeus corona tu cabeza
de olivos
Afrodita te encera el
cuerpo con la miel del deseo
Hera te peina el pelo a
la gomina
Y Apolo te acaricia tu
pecho
Marte te da la
inquietud, la angustia y la desesperación
Con ellas tres salis al
escenacrio
Y el Parnaso se abre
bajo tus pies.
Qué sería tu danza sin
la muerte, la ira y la lluvia que golpea mi ventana.
* * *
Me dijo un amigo que
estabas
Locamente enamorado de
otras mujeres
De otros sueños
teatrales
De otras milongas
nocturnas
Entonces
Me fui a casa
Y llené estos renglones
con versos
Por los cuales estoy
preñada.
* * *
Los Lastimados
Compré la ilusión que me
vendiste
para poder llorarme otra
vez
Y maldigo esa mentira
que tantas veces me
pidió mi corazón.
Sos varón y te
perdono,
dejaste el surco del
recuerdo
y seguiste tu camino y
tu destino
imposible de abrazar.
Mejor así, mejor es no
llorar,
aunque las lágrimas
endulcen el alma
y limpien la razón.
Llorar y no llorar
como las olas.
Cuidate de los
Lastimados
sabemos que podemos
sobrevivir,
aunque siempre en el
recuerdo sabré
que mi tango distante
fuiste vos.
* * *
Esperando el beso
que tal vez me darás
no importa si aún no me
amas
no importa si aún no
sabes mi nombre.
La noche nombra sin
nombre
y besa su luna de
hambre.
* *
*
Estaré a millones de
estrellas.
Estaré a millones de
noches
lejos de tus palabras.
Si te vas, no tendrás
que venir a buscarme.
Y si me buscas,
sabrás que no estaré
bailando más acá.
* ** *
El Orate
Milonga Triste
Primeros compases
Me ofreces tu abrazo
como el artesano que
ignora su materia.
Un breve abrazo,
fugaz como una estrella.
Y me llevas
por el arte de tu cálida
existencia
a soltarme
a navegar sin mar
sin timonel, sin arena.
Y me dejas, al fin,
en mi húmeda caverna
oscurecida en una noche
sin luciérnagas.
* * *
* * *
Había una vez un niño de
ojos grandes
oscuros como el sueño
que me miraba desde su
profundo miedo.
Había una vez un hombre
de ojos tiernos
atormentado por sentirse
lejos
que me mira, aún, desde
su altar del miedo.
* * *
Te dije en mi abrazo:
-no me dejes,
yo también conozco al
ángel que a la soledad adora.
Te dije: -no me dejes,
no te desabraces, no me
sueltes,
aún no me acostumbro a
caer con tanta muerte.
Pero nuestros miedos
bailaban enamorados
en medio de la nada y mi
voz no la escuchabas
y me abrazo se perdía
en la melancolía de mis
alas.
* * *
Compases del Tango
Rante
No me sueltes
No me dejes
No me mires llorar ni
reir
No me perdones
No me tengas de verdad
teneme siempre
No me beses los ojos
No me toques el alma
No me des amor
solo su sueño
Amar como si.....y no.
* * *
Tus ojos como dos
ciruelas negras
sobre el plato del mundo
en la geografía de mis
labios.
Un tango
como un beso de
infancia.
* * *
En La Viruta pensé: -¨La
luna también sabe del día¨,
entonces,
me acerque como un
reflejo
para iluminar con
suavidad
los oscuros ojos de tu
miedo.
Pero...
podré hablarte de la
luna
eternamente
sin saber quién mostrará
con ternura
su belleza.
* * *
Ultimo Infierno.
Beso tus manos
Beso tus párpados
Tus ojos,
oscuros
Tu relámpago de
fuego
Beso tus labios
Beso tu verbo
Tus oscuros
secretos
Tu coraza de
acero
Beso tus dedos
Beso tu boca
de lienzo
Tu pintura de
incesto
Te beso
Mujer al fin
Solo es un sueño
* * *
f i n de la
metáfora. En Buenos Aires, a los 20 días del mes de junio
del año 2003.
Silvia Dopacio.
Es Abril del año
2006, el otoño aparece con timidez, recibo un email. Del
otro lado de mi pc alguien lee éstos versos y me contesta,
vuelvo a confiar en la voz humana, ese aliento como el
viento otoñal que soplas las hojas. Gracias
Alejandro Franciulli.
Del pintor devenido en poeta
No
me quites el pañuelo de los ojos
También yo no quiero
verte
Me alcanzan los sentidos
en el susurro de tu voz
al descubrirme
Tu imagen clara es
espejo de palabras
Tu eres el castigo, tu
voz como herramienta
De mi obra ahora ajena
sales del lienzo a buscar
Mi piel, mi locura, mi
impaciencia
No es tu rostro el que
tuve entre mis manos
Es mi alma que murmura
entre las tuyas
El banquete de tu cuerpo
esta servido
Toma mi ropa como penas
a jirones
Zambúlleme en tu pecho
Invade de dulzura mis
olores
Horádame en el néctar de
tus labios
Quiero clavarme en tu
alma
Y cuando agotes los
rezos de mis manos
Respirar la paz del
sueño y de tu aliento
No descubras mis ojos
Quiero verte sin
acrílico ni lápiz
Me impregnas, me
maldices
Me reclamas ahogarme en
ti
Me embriago en las
ciruelas de tu senos
Me arrebatas, me
conmueves
No te detengas, sigue
No eres abeja sino reina
De este obrero de tus
mieles
Desde el principio de
tus tiempos y los míos
Al fin nos hemos
encontrado
Arría para siempre las
velas con tu calma
Demoledora, siento tus
manos como raíces
Me persigno en el
paisaje de tus curvas
el valle coronado por tu
ombligo
el oasis elevado entre
tus piernas
el final refugio de tus
brazos
De mis ojos te hago
prisionera
Penetro en ti para
acariciarte el alma
Irrumpes, desahoga mis
húmedas ternuras
Se grabarán vestigios de
nuestra piel mojada
Y en las sábanas del
atril se dibujarán las sombras
Tomo vuelo en tus
palabras
Aletea entre tus dedos
el ave hambrienta de tu
nido
modificas el oficio del
talento
Ya no soy artesano de
texturas
Los dibujos y colores
son migajas
Me despierto ante ti
como un mendigo
No descubras mis ojos,
te estoy viendo
Me desgarra la ternura
De tu voz de torbellino
desgajando mi memoria
Fúndete conmigo
tibiamente
Coordinemos andante los
latidos
Déjame escuchar tu
esencia
Esculpe mi figura con
tus labios
Y firma la obra con tu
nombre, con tus besos
De tu vientre vuelvo a
nacer sublime
No me sueltes, cáete
dentro mío
Sumérgeme dentro tuyo
Arbitraria, entrometida
Explórame, libérame de
mí
Que todos mis deseos
Pongan freno a los
mordiscos
Quiero tu cuna apretada
Cobijando este perfil
que mana
La uva humana de sus
ternuras
Nos ha dejado Dios una
irónica muestra
Del paraíso que una vez
hemos perdido
Exhausto, retira ya el
pañuelo
Dibújame en caricias
Despeina en el silencio
A este artista del
pincel
Desprevenido,
improvisado
Devenido ahora
aprendiz de poeta
Alejandro Franciulli
La
Debilidad
Pero los verdaderos
viajeros allí son aquellos que parten
por partir;
corazones ligeros, semejantes a globos,
de su fatalidad
jamás se escapan,
y, sin saber por
qué, dicen siempre: ¡Vámonos!
(...)
¡Queremos viajar sin
vapor y sin vela!
Hagan, para distraer
el enojo de nuestras prisiones,
pasar sobre nuestros
espíritus, tendidos como una tela,
sus recuerdos con
sus orlas de horizontes.
Digánme, ¿qué han
visto?
De
Charles Baudelaire, "El
Viaje".
Es verano, con el calor es ideal una ensalada
de frutas…
Las ciruelas de mis senos abiertos
La pera de mi adormecido pubis
Las naranjas de mis hombros
Las frutillas de mis labios de arriba
Y la dulce miel de mis labios de abajo
De arriba abajo
Sube por mi ombligo
Tu sed de frutas.
* * *
Mi mundo interior es una caja de música
Sin magnolias ni insectos
Ni sangre adormecida
Sino
El murmullo al oído de la realidad
Una caja de música sobre la mesa de luz.
* * *
Hay dos verbos que conjugo diariamente
Escribir y bailar
* * *
Como aquel que no toma conciencia
De que nunca sobrevivirá a la muerte
Los días pasan aletargados
Y las noches…..
Abre su boca obscena
La noche arroja
Su llamarada de fuego
* * *
En el amor esta todo lo que buscamos y
Lo que deseamos ser
* * *
Para las mujeres la dulzura
Es la mejor manera de tener razón
* * *
Vivimos una sola vida
De una sola vez
Como un acto sin ensayo
* * *
El verano sale a mostrar su gloria
Sus vestidos floridos
Sus alcobas sin ropas
Camina con pies adorables
Por calles pobladas
De mariposas y amantes
Esto es
Porque en silencio la fecundó el invierno.
* * *
Por el pasar de mis días
El peregrinar de las horas
En la inmensidad tranquilidad de las tardes
Vos te revelas
Como la única paz perdurable.
* * *
Sos tan delicioso, tan infantil,
Jugás conmigo a la manera de los dioses
Ellos son como niños,
como las moscas, matan por deporte.
* * *
Se frotan se amasan
Con tan pertinaz y metódica aplicación
El fueye escoge su fantasmal acorde
Comienza a dominarme
A sacarme la paz con su queja de sirena
Me pone en guerra con el mundo
* * *
©Silvia
Dopacio. Mar del Plata.
Argentina. Enero 2005
EL AMOR
Diálogo con M. Foucault
– Parcial Breve Ensayo
Michael Foucault decía
que no hay nada más vacilante que el orden de las cosas.
“Qué hay del otro extremo del pensamiento, qué principio
puede dar cuenta de él?”
El lenguaje más
que dar cuenta de la historia es una “arqueología”, decía,
como algo únicamente verdadero.
El leguaje es más
“verdadero”para dar forma al pensamiento.
A su vez ha manifestado
un orden, no es que la razón haya progresado sino el modo de
ser de las cosas y el orden se han alterado.
La arqueología se da en
el espacio, la historia por tanto en el tiempo.
Así el Hombre es solo
una invención reciente.
Tenemos mucho aún de
qué aprender. Espero el odio nos de tiempo.
También, como Foucault
miro Las Meninas donde las manos dependen de
la vista.
Así como el pintor se
aleja para ver su obra, el espectador, el público puede
verlo en su totalidad.
Cuando da unos pasos
hacia la tela, la obra es la que queda a la vista del
espectador, del mundo.
El amor es igual, cuando
uno lo mira desde afuera, lo contempla pasar está “a la
vista”, íntegro como el pintor, entero. En la medida que nos
acercamos, damos unos pasos hacia él, uno se desdibuja,
pierde la identidad de sí mismo. Y el mundo observa solo el
amor, como un objeto de arte, creado por un pintor.
El pintor es un artista
que se empecina en su obra. Uno es un ser que se empecina en
crear un amor que quede después de nosotros mismos.
Uno deja de ser visible
en toda tu estatura.
“La obra es una enorme
caja virtual”el amor también.
Uno está en el centro
neutro de vacilación y oscilación, hasta que encuentra el
amor.
Cuando uno busca un
amor está entre lo visible y lo invisible.
Pero el amor está parado
justo en el punto ciego, porque está justo en el espacio en
que estamos, que somos. Y el mundo circundante se transforma
en una añadidura.
Ninguna mirada es
estable por eso uno oscila.
Siempre vemos el
“revés”de la tela por tanto cuestionar quiénes somos y lo
que hacemos.
Pero hay una luz que
viene de una ventana, el otro lado de la psique...
El amor es la búsqueda
de un doble perfecto, como un espejo.
Pero el doble perfecto
no existe mas que en el espejo. El otro, se ubica en un
espacio interior irreal, modificando, curvado.
Hay un juego de
representación.
Pero la imagen siempre
debe salir del cuadro....siempre....tarde o temprano.
El amor es una música
que no se puede tocar, medir, pesar, que moldea
caprichosamente los estados del alma.
Sube, baja, se
precipita, asciende, resbala en medio del horrible temor que
nos produce el esperar cada fragmento del compás, del ritmo
y su armonía.
Es un sublime encanto,
una búsqueda incesante de las líneas del pentagrama y sus
notas. Siempre nos perdemos.
Nos dejamos llevar.
Siempre.
El amor viene
naturalmente, uno no lo espera.
La gente trata de
ordenar el amor, ponerle reglas, promesas pero el amor no es
para eso.
Debería de prohibirse.
El amor es adicto al
éxito. Pero el éxito no tiene nada que ver con el amor.
El divorcio fue para mí
como estar 12 años en la parada del colectivo y cuando llega
resulta que no va para dónde quería ir.
Es fácil ser feliz
afuera pero uno busca siempre ser feliz dentro de casa.
El amor no siempre es
oportuno y lo peor es que nada lo detiene.
Muchos piensan que es
mejor tener cualquier relación que no tener ninguna, pero
uno corre el riesgo de que la pareja casi perfecta pase de
largo.
El amor es una cadena de
consecuencias y compromiso, a veces es real y muchas una
pose.
En fin....la repentina
imprudencia del amor.......
Ser feliz es estar en un
estado de indefensión, en la más absoluta ingenuidad y
desconocimiento de la verdad.
Posee una significación
infantil, nada concreta, un sincronismo emocional estático,
brevísimo y pasajero. Eso es ser feliz.
El amor y ser feliz son
dos elementos del mismo acto, un acto de arrojo, una
decisión de olvidar lo que deseamos para convencernos que
“eso”que esta ahí nos hará bien.
S.D.
Sentada en la mesa de la Storni, sobre el
lateral izquierdo del salón principal del Café Tortoni, a
finales de noviembre de 1996. Buenos Aires.
Epopeya singular plástica y
urbana
Junto al Puchi Carnevale fuimos los
modelos para los murales de la Mansión Dandi.
Para mi
amigo Abel Jorge Magnani. Pintor Muralista. Mansión Dandi
Royal. Piedras 922/936. San Telmo.
Buenos Aires-Argentina- Setiembre, mes de
las | 